L’HEURE QUI N’EXISTE PAS

Le vacarme pesait lourdement dans l’horlogerie abandonnée, uniquement géné par le tic-tac inégal des horloges accrochées aux murs. Étienne avançait mollement entre les étagères recouvertes de poussière, décidant de suivre tout cadran, chaque engrenage figé ou en mouvement. Ici, le temps ne suivait plus une seule conduite. Il se fragme

Non loin de cette forêt charmante, un hameau de moussaillons prospérait sur les berges d’un fleuve pierre émeraude, avec lequel le lit serpentait jusqu’aux confins de la mer. Chaque matin, au battre le rappel du soleil, une brume vaporeuse recouvrait les quais, imprégnant l’air d’une fraîcheur qui rappelait le passage des fées de l’